"Casi todo me atrae. Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable. ¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida? Algo para ponerle las manos encima y exclamar: "¿Es esto?" Mi depresión es un sentirme acosada. Estoy buscando: pero no, no es eso... no es eso."

Virginia W.

La nada del verano.

¿Por qué no se van todos
y me dejan con mi propia mierda?

Yo creo que es más que suficiente.

"(...) impulsado por una vanidad desmesurada, me exigía demasiado mí mismo y me miraba a menudo con desdeñosa irritación, que a veces rayaba la repugnancia, y así llegué a creer que todos me miraban con los mismos ojos. Mi cara me parecía horrible. La veía abúlica, e incluso consideraba que tenía una expresión de cobardía y maldad."

Dostoievski, "Memorias del subsuelo"

Fiesta.

Los grupos de amigos me ponen de malas
La gente me irrita hasta el cansancio
por el simple hecho de que existen
y son como son.

El problema es... (M. de M...)

"Tal vez adore la destrucción (muchas veces la busca; esto es indiscutible) porque teme instintivamente alcanzar la meta y terminar el edificio que construye. ¡Quién sabe! Acaso el edificio sólo le guste de lejos. Puede ser que le guste construirlo, pero que no quiera dormir en él (...)"

Dostoievski, "Memorias del subsuelo"

También hablabas de vos.

En tu silencio idiota.

Desencuentro.

Lo malo de la escritura es
que nunca entendés
mi sarcasmo
y mi terrible y estúpido
humor negro.

Después.

Sin embargo
las palabras
pueden doler tanto
como una quebradura
pero en el alma.

De mí, de vos, de todos.

Reír... oh sí, reír
Reír hasta vomitar las entrañas.

Ni siquiera palabras propias...

... sino, patéticamente, palabras ajenas que repito hasta el cansancio.

Nobody Home.

...voces y ruidos en el silencio.

Madame Angustias

Ver pasar la vida,
dejarla ir...

"Estoy asqueado del psicoanálisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas."

Artaud

Estoy cansada de esto.

Están los exitosos,
están los raros exitosos,
están los fracasados que se vuelven exitosos,
o exitosos que quieren aparentar ser fracasados,
están los exitosos promedio,
los exitosos con traje,
exitosos en bañera,
exitosos que cantan
exitosos que escriben
exitosos que excitan
los personajes exitosos
las personalidades exitosas
los perros exitosos
hay exitosos con peluca
exitosos con tetas
exitosos que ríen
exitosos que cogen
están las cogidas exitosas
están las sonrisas exitosas
y las caras exitosas...

y allá abajo, bien en el fondo,
tapado por algunos exitosos menores
se encuentra el fracaso de los fracasos,
el colmo del fracaso:

y no,
justamente,
no es Mickey Mouse.

Nada más.

Cabeza.

Pavimento en el cerebro.
Una calle con baches y remiendos.

Caries del tiempo.

Se siente el domingo en las venas,
como una falta, una ausencia
una salida que no fue
y su voz en la distancia.







Es increíble
lo egoísta de mi discurso.

Es insoportable
esta repetición de mi ser
en cada palabra.

Podrido.

La infancia y la inocencia...

me generan angustia, tristeza

y un miedo que prefiero no recordar.

Minutos.

Angustia por lo que vendrá...
lo desconocido del tiempo futuro.
No esperanza,
sino, más bien,
un terror indescriptible
que carcome mis entrañas.

Domingo...

Incertidumbre...
me duele tu rostro.
Transición...
me asusto de mí...
Repetición...
días finales, días viejos, días nuevos...
Y después...
Nada.

Como siempre,
Nada.