¿Por qué estará todo tan impregnado de esa peste a fracaso, a animal muerto, a medias sucias, a concha vieja, a amor perdido, a orgasmos inexistentes...?
Será quizás porque todo acto es estúpido... por esta dualidad contradictoria de mi espíritu, renombrada hasta el cansancio. Porque hasta estas palabras son inútiles, vulgares... Porque vivir es estúpido... porque morir es estúpido.
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