Ausencia total.

Egoísmo, y un fantasma que nunca va a responder

Que no te nombren, mujer,
que no beban tus palabras,
que dejen tu fantasma con el mío.
Que dejen de saborearte.
No te vayas nunca,
que no te lleven,
que no me saquen la certeza de saberte mía,
de saberte parte de mí.
No permitas que ellos provoquen estos sentimientos estúpidos.
Decime, niña muerta, decime que tus palabras siempre van a estar para mí.
Hablame, fantasma, hablame...

(Triste y estúpido hablarle a un muerto)

PEQUEÑA IDIOTA

EL PENSAMIENTO CORROMPIENDO LAS PAREDES DE TU ESTÓMAGO,
UN VOMITAR PALABRAS QUE NUNCA LLEGAN A SALVARTE.
UNA DIARREA INCONTENIBLE DE RECUERDOS OLVIDADOS,
DE VOCES EN TU MENTE, DE COGIDAS FALLIDAS, DE BESOS PROHIBIDOS,
DE MALESTARES FÍSICOS, DE COSAS QUE SABÉS QUE NUNCA VAN A PASARTE...

QUIERO ENLOQUECERTE, LLEVARTE HASTA EL FONDO
Y TE ARRASTRES
SUPLICANDO PERDÓN.

Pesimista.

Predecible hasta el infinito.

Por este día, seré la persona más alegre de la galaxia universal
y me reiré hasta sangrar.


(JaJa)

Sandman

Circular.

El malestar aumenta la fealdad de mi cara.
La fealdad de mi cara incrementa mi malestar.

Resonando en los huecos de mi mente...

"Ella se esconde del aire
que rodea el sonido de mi voz
y yo me entreno como un perro
para que le muerda mi canción.
Si la suerte me abandona
y ves que estoy un poco triste,
es que tú eres una zorra
y un buitre no come alpiste.
Y si te sientes perdedora
sácate de la boca el amor
y devuélveme todas las horas
que paso pensando que somos dos."




...como una trompada merecida.

En realidad...

HE NACIDO PARA HACER AÑICOS TODO.

"¡Y sigue siendo la vida!_ ¡Si la condenación es eterna! ¿No es cierto que todo hombre que desee mutilarse está ya condenado? Me creo en el infierno, luego estoy en el infierno."

Rimbaud-Una temporada en el infierno

No uso voladitos.

Prosa insulsa.

Realidad era que todo ese circo ya no era el suyo. Un pensamiento obsoleto, como si de su mente no se apartaran los rollos mentales inútiles que la propia vida ocasiona.
Bueno, ésa era la mañana en que su voz no era su voz, su yo no era tan yo y su mirada recorría con vehemencia las calles ya recalcadas y reconocidas, inconclusas, carentes de belleza; pero como si no perteneciera, se perdía entre los colores que en su mente aparecían y no sentía otra cosa más que cansancio. Sí, cansancio...

P.

Por favor...

...por favor.

Jardín de infantes.

Dos seres desgraciados
tremendamente malditos
¿por la naturaleza, por dios...?
se juntan a llorar sus desconsuelos.


Y ni siquiera eso
sirve para calmar sus mentes,
para llenar lo vacío
de sus inútiles existencias.

"(...)
Y allí se ve la posición de tu viaje en el abismo, la posición de los otros navegantes, la grave inclinación del naufragio; son centellas quemando tu cuerpo, un ardor salivando palabras, un remolino de frases girando en tu dolor, todas esas palabras que dijiste y que te dijeron, y aun las palabras que no dijiste y que nadie dijo y que son el susurro del silencio, porque no hay silencio, hay esa pavorosa conversación de los presentes con los ausentes, de las promesas con los recuerdos, de las mentiras con los engaños, toda la charla y cada palabra es como el monótono grito del mar cuando estalla en la playa y el pánico es barrido por la piedad del viento.
(...)"


Enrique S.

Sí, contradicción.

Creo que lo mejor que pudimos hacer, en su momento, fue perdernos.

Rue Morgue.

"_Sepa que es peligroso que nos paseemos juntos: a veces siento el deseo irresistible de pegarle, de desfigurarla, de estrangularla. ¿Cree usted que no llegaré a tanto? Me saca usted de quicio. ¿Supone que temo el escándalo? ¿Su cólera? ¡Me río de su cólera!"

Dostoievski, "El jugador."

Replanteos y Recontradicciónes

"(...)
recansadísimo
de tanta estanca remetáfora de la náusea
y de la revirgísima inocencia
y de los instintos perversitos
y de las ideitas reputitas
y de las ideonas reputonas
y de los reflujos y resacas de las resecas circunstancias
(...)
simplemente cansado del cansancio
del harto tenso extenso entrenamiento
al engusanamiento
y al silencio."

Fragmento de "Y de los replanteos..."
Oliverio G.

Ira.

"El amor me es esquivo, es como esa gente a la que le va mal en matemáticas o algo así, a mí me va como el orto en el amor, y con eso no pretendo reflejar una imagen de fracasado, porque con suerte siempre hay putitas ocasionales, pero como la mayoría de las cosas, son buenos pero muy cortos momentos, besar o coger, al final uno se siente más triste y vacío que antes"