Expreso mortuorio (o nacimiento inconcluso).

Hubo un tiempo
en que me dedicaban canciones o poemas,
cartas extensas e ilusiones nocturnas...
Alguna vez,
quizás sólo por unos días,
estuve en boca de famosos pensadores,
artistas, locos, vagabundos,
que me nombraban y admiraban...
He estado en sueños,
en la imaginación lujuriosa de algún condenado,
en la soledad de un cuarto alguna noche de invierno...

Y hoy,
hoy que deseo una sola hora
¡Una hora!
siquiera para verte bien...
Se me niega,
¡A mí!,
a mí que lo he tenido todo
y no he tenido nada...

Esta es la condenación eterna
a la búsqueda infinita
de los deseos que nunca existieron.

La era del desamparo.

"¿Qué es lo que está al alcance de mi cordura
que pueda ofrecerle a su existencia?" _ pensaba,
y mientras tanto otra muerte se sucedía en mí.

Es que no alcanza, nada alcanza,
y el tiempo pasa y estamos igual.
"Es la era del desamparo"_ dijeron,
y yo sonreí amagándole al destino.

"¡Qué lentas pasan las horas
cuando nos sentimos solos
rodeados de gente!" _ le dije,
y mientras tanto guardaba en mi garganta
toda la ausencia de estos días.

A veces no hace falta mirarnos para saber
que nos está faltando todo
y que mañana tampoco habrá calor en nuestro lecho
al acostarnos a dormir.

De las conversaciones.

Decime si es una trampa del destino,
si es invención del tiempo.
Decime si es mentira lo que veo,
si esta electricidad
que me causás al pasar
no existe en realidad.
Decime que está mal, que no podemos,
que mi mente está errada
y que intente cambiar.
Decime lo que quieras decir y lo que no,
lo que tenés oculto en ese rincón del corazón.
Mas ¿qué cambiaría?
Si todo esto que siento no es más
que lo que pasa por la cabeza
de alguien que se sienta a esperar
lo que nunca va a llegar...